Я убираю дни в огромный, черный ящик.
Их ворох никогда по полкам не сложить.
А память всё по ним, катается, как мячик,
А разум всё никак, не может рассудить.
Что прожито давно, то отболело вволю.
Пора уже на ключ, прошедшее замкнуть,
Но сердце отзовётся внезапно острой болью,
И пульс...